Нет ничего проще и совершеннее, чем пистолет. Просто берешь и нажимаешь на спусковой крючок.
Синдром художника. Хронический сюрреализм.
Доктор, я вас уверяю, это уже не лечится.
Симптомы безукоризненны. Я выбираю из
Лифтов и эскалаторов – эшеровские лестницы.
И по ночам засыпаю с тяжёлою головой
Где-то у основания вымученной подушки.
Стрелки на четверть эпохи спешат, и, кажется, с часовой
Капает время секундами по макушке.
И по утрам, запуская руки по локти в своё нутро,
Спросонья нащупываю первозданное насекомое.
Я все еще Сальвадор с кузнечиком под ребром!
Синдром – это просто слово, мне, в общем-то, незнакомое.